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Por Graciela Guerrero Garay

No dudo que hoy, exactamente el 8 de octubre, estaría en Honduras. Está en Honduras. Su cabalgata por América será infinitamente eterna. Nadie muere cuando sus ideas perduran, se multiplican, se absorben, se buscan como referencia, se levantan como banderas, se siguen como ejemplo.

El Che será eternamente el Che. Ernesto Guevara de la Serna no murió un día como hoy. Sus asesinos se equivocaron para siempre. Justo con el disparo le estaban dando la vida. Lo inmortalizaban. Lo resucitaban. Así de ignorantes son todos los que piensan que arrancando las flores, matan la planta. Ahí dentro queda la raíz. Y si arrancan la raíz, queda la memoria. Siempre habrá alguien que la guarde en el recuerdo. No muere. Perdura.  

Muchos no gustan – critican, condenan, blasfeman, se revuelven… - dar imagen vívida a los muertos. Creo no resisten, no aceptan, no admiten, no y no…, que el ultimátum haya pasado a la gloria. Que no pudieron fulminar el átomo que multiplica el coraje, el ideal, la lucha, el sacrificio, la entrega y toda la Revolución que llevó dentro. Che será eternamente el Che. América es él, ¿quién lo duda ahora?

Cae y se levanta. Emerge desde la humildad. No teme a las desgarraduras. Une las fronteras. Echa a andar. Sabe del peso de las cadenas que intentan mutilarle el vuelo de aire fresco, libre, humano, armonioso y poblado con los más. ¿Quién niega que esté en Honduras, en Bolivia, en Argentina, en Ecuador, en Brasil, en Venezuela, en Chile, en Cuba, en Perú, en Paraguay, en Colombia…? ¿Cómo puede África negarlo si cada vez con más fuerza seca las lágrimas oscuras del apartheid, la miseria, la desigualdad?

No está muerto. No murió. Ya no estará más con su tabaco ni su boina, pero es el corazón de los humildes. Nunca dejó de estar, ni en el instante mismo en que la sangre se enfrió en el cuerpo. No lo busquen en La Higuera. No traten de encontrarlo en una estatua. No lo persigan por los cementerios. Nada es cierto. Son costumbres vitalicias del ritual de la muerte y de la vida.

Che está por doquier. Es el primer grito de un niño al nacer. Es la energía que resiste en Honduras. Son los indios que descubren el sol en Bolivia. Es la esperanza que resurge en el ALBA. Es el sueño de la unidad latinoamericana. Es el valor de los hombres que aman, construyen, hacen puentes y levantan manos negras, blancas, mestizas… Es la tierra que huele a libertad, a sudor compartido, a pequeños detalles cotidianos. Es el sendero de la luz que salva de la hecatombe que anuncian los apocalípticos. Es el mundo que late por justicia, que condena la guerra, el terrorismo, la desigualdad, el hambre, la injerencia, el despojo, la humillación y la codicia.

Che es eternamente el Che. Hoy no le lloramos. Le agradecemos. Hoy no le hacemos  santo. Le amamos la virtud y los pecados. Hoy no le decimos “fuiste…”. Hoy es, aunque sea 8 de octubre y los diarios anuncien su muerte. Y se publiquen imágenes de luto con colores muertos. Y se enciendan velas y se pongan flores. Y se hagan discursos como despedidas o réquiem de místicos.

Nada es cierto. La certeza es él, cabalgando en el hálito maravilloso de esta verdad sin límites que este jueves revitaliza la esencia de su amor eterno: un mundo mejor es posible. Ahí, justamente ahí, vive el Che.    

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Ese adiós que nunca es cierto

Por Graciela Guerrero Garay

Estos días han sido tormentosos, pero no serán los únicos. La vida es un ciclo largo y corto, corto y largo, y nos llena de malas y buenas sorpresas cada minuto de sí. Es como un arancel que lleva escondido y lo cobra cuando menos lo esperamos.

La muerte física, sí, física, del Comandante de la Revolución Juan Almeida Bosque de repente nos llenó de nostalgia. Hay seres que vienen a la tierra con dones especiales y, aunque vivan lejos de la puerta de tu casa, sientes que de algún modo son tus amigos, tus verdaderos compañeros.

Es una empatía natural inexplicable, que no la da exactamente una relación social o pública. Eso sucedía  con Juan Almeida. Era un hombre de pueblo y el pueblo lo llora.  Le despidió con respeto y amor este martes 15 de septiembre, en la inmensidad de las principales avenidas de Santiago de Cuba, bautizada como la Cuna de la Revolución.

Allí, en la Ciudad Héroe, donde Almeida hiciera su historia de combatiente leal y buen cubano, un compacto cordón humano llenó las aceras desde la Plaza Marte, en el centro santiaguero, hasta el Mausoleo en el Tercer Frente Oriental Mario Muñoz Monroy, donde se inhumaron sus restos.

Pero no fue Santiago quien lo acompañó hasta su última morada. Todos los cubanos  siguieron el triste momento por los canales nacionales de la Televisión. Dentro de la tristeza, es algo hermoso, porque es espontáneo y sincero, necesario para el ánimo y el alma en estos momentos donde no cuentan los deseos ni la voluntad.

Almeida partió para quedarse, pero partió.  NO es un símil ni una metáfora. Es su dimensión humana y revolucionaria las que lo hacen sobrevivir más allá de la muerte. Son esos detalles que engrandecen a los hombres y los inmortalizan. Su despedida no ha sido formal. Se siente en el corazón lo que ya es ausencia de un gran compañero.

La vida es así, un soplo de luz, que nunca sabemos exactamente cuando se apagará. Pero que podemos vitalizarlo en presente con el poder de la virtud. Y Juan Almeida Bosque supo hacerlo. A veces creo que los verdaderamente buenos no debieran morir, para hacer muros de contención a la gente mala. Y hombres como él le hacen falta, mucha, al mundo que vivimos.

Y me alegro doble que fuera cubano, latinoamericano, internacionalista… porque ahora mismo, con toda esa imagen grandilocuente de un pueblo entero, esperando su paso en la caravana fúnebre, kilómetros y kilómetros por todo Santiago, por todas las casas de toda la Isla, siento una vez más lo infinita que es la vida cuando un ser humano no se jacta, se entrega… cuando por alto que esté y mucho poder que tenga, mantiene la sonrisa, la misma sonrisa, que cuentan quienes le conocieron desde siempre, estrenaba al componer sus canciones o limpiar el fusil, o colocar un ladrillo, o saludar a un amigo.

Este martes de septiembre no fue triste, a pesar de las lágrimas. NO fue triste, murió un hombre – no debía --, pero nació para siempre otra piedra angular de la lucha más simple y más compleja… el paradigma eterno de los buenos ejemplos. Y eso, en el ciclo corto y largo que es la vida, para mí es lo más importante.

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Por Graciela Guerrero Garay

Este lunes amaneció con sus decideres habituales. Aunque realmente no es así. Los tuneros, como todos los cubanos, madrugaron para ir al trabajo. Unos, en los ómnibus locales, otros en sus bicicletas, algunos a pie según la distancia.

Muchos también cogen las llamadas “botellas”, que es sacar la mano lo más que puedas para que el chofer de paso ponga su cuota de solidaridad matinal y te transporte. En fin, un lunes lleno de un calor que ya se torna insoportable, un sol que despertó al parecer con el estómago vacío y quiere llenarse rápido calentando y dorando todo cuanto encuentre… Y lo que decía, parece un día normal, pero no lo es. En el corazón hay un hipo de ausencia, un dolor silencioso, una verdad irreversible: el Comandante de la Revolución Juan Almeida Bosque nunca tendrá presencia física en estas tierras queridas.

Mas, con toda esta realidad irreversible, no nos dejó solos. Su obra palpitará siempre en la Isla de Cuba. El cariño que ganó no tendrá la mala idea de esfumarse. El recuerdo amoroso que cultivó desde que un día, muy niño aún, apuntaló con la virtud será eterno.

Y esta Lupita, su canción emblema, tarareada por millones de cubanos, generaciones de generaciones, por mexicanos, por latinoamericanos, por europeos, africanos… por miles de miles, está aquí, inmortalizando una vez más esa infinita gloria que cabe en un simple grano de maíz, enseñando que lo noble, lo puro, lo escrito o fabricado desde el corazón es eterno.

Esta es La Lupe de Juan Almeida Bosque. Un poema épico al amor y al combate. El Comandante de la Revolución Cubana, este orgullo nuestro que ya es héroe y talismán, nació para quedarse. Hay muchas, muchísimas razones para que esta verdad también sea irreversible.

La Lupe

(Juan Almeida)

Ya me voy de tu tierra,
mexicana bonita,
bondadosa y gentil,
y lo hago emocionado
como si en ella dejara
un pedazo de mí.

Ya me voy, linda Lupe,
y me llevo conmigo
un rayito de luz
que me dieron tus ojos,
virgen guadalupana,
la tarde en que te vi.

Golondrina sin nido
era yo en el camino
cuando te conocí.
Tú me abriste tu pecho
con amor bien sentido;
yo me anidé en ti

Y ahora que me alejo
para el deber cumplir,
que mi tierra me llama
a vencer o a morir,
no me olvides, Lupita;
ay, acuérdate de mí.

(1956)

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Mi ciudad está hoy de luto, como toda la isla de Cuba. Hemos perdido a uno de los grandes Comandantes de la Revolución. Pero Juan Almeida Bosque no se fue. Siempre estará escondido, haciendo su sonrisa amplia, defendiendo su raza, sus ideas, su Revolución.

Tendiendo la mano a los amigos, siendo camarada, gentil, solidario. Pero aún con todo, mi ciudad está hermosa, porque miles de tuneros, humildes como él, mulatos y negros como él, desde muy temprano fueron hasta el memorial Mayor General Vicente García, en el mismo corazón de la ciudad, a rendirle homenaje, a decirle ese adiós que no despide, sino que guarda, porque es una silenciosa promesa de respeto y amor.

Cada vez que la muerte nos sorprende con su mala pata de llevarnos a un buen hombre, compañero, pienso en que José Martí, sin saber que le servía a él justo a la medida, lo dijo claro..."...No es verdad cuando se cumple bien..." Y el VIcepresidente del Consejo de Estado de Cuba y miembro de su Buró Político hizo bien su vida al lado del pueblo.

Pero por suerte nuestra hizo más. Hizo poesía de sus canciones. Yo, particularmente, me enamoré de niña de La Lupe...de su letra, de su música, de su amor. Vale que la escuchen. La Lupe de este rebelde con causa que fue Almeida. De este soldado de todos los tiempos. De este cubano que merece, desde cualquier lugar de la tierra, un requiem por su memoria y descanso en paz. Se que estará donde estará la luz.

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Por Graciela Guerrero Garay   La Foto fue tomada de Blogueros y Corresponsales de la Revolución y es de Alex Castro

La vida no podía ser tan injusta, aunque nos jugó la mala broma de enfermarte. Pero usted, Comandante, tiene para bien de los pueblos y la humanidad una voluntad inquebrantable, y aceptó el desafío.

Este 13 de agosto millones de personas en el mundo y nosotros, tus legítimos hijos y hermanos de ideas, lucha, sacrificio, sangre e identidad, tocamos nuevamente las campanas para que multipliques tus legendarias fuerzas.

Quizás como nunca, tus palabras reflexivas sean tan necesarias como el agua y el aire que exhalamos. No por gusto ese legado histórico que son tus Reflexiones encuentra un admirado eco en casi todas las naciones. Ni los grandes emporios de la publicidad y la propaganda pueden silenciarlas.

La tierra está demasiado herida por las lanzas de los apocalípticos para desdeñar el sabio pensamiento de los hombres buenos. Nadie puede quitarte el mérito, Fidel, de educarnos y compartir tu sabiduría con todos, sin pensar en recompensas ni horas de arriesgado esfuerzo. De internacionalizar esa luz propia que te distingue. Es una señal de tu calibre humano, de tu autenticidad como revolucionario, de tu desprendimiento y entrega a cada segundo de esta tortuosa existencia que nos marca.

Puedo dar testimonio de cuantos te veneran, y no son exactamente socialistas ni militan en partidos de izquierda. Son gente común, los descalzos y los sin tierra, los agradecidos. Los que valoran en todas las dimensiones concebidas que convertiste tus 83 años en un coloso de virtud humana. Los que van tras tu huella, como la del Che, en los miles de lugares que has visitado en tus disímiles y difíciles misiones. Esos, los verdaderos, festejan contigo, de cerca, en la distancia, con un sano voto, con un gesto de amor.

Esos saben, como también los otros que se muerden los dientes para no delatar que te admiran a pesar de todo, que no eres mago, que eres un hombre noble, que renunciaste a los beneficios de tu clase y tu herencia para salir a buscar el sol de las montañas, a ponerle el pecho a las balas para detener la sangre que bañaba las calles de tu querida Patria.

Empero, hiciste magia con tu Cuba y con tu América. Salvaste al África de dolores y penas perentorias. Has estado donde solo llegan los valientes, los firmes, los convencidos, los de corazón grande como las ideas magnánimas. Hay razones para quererte, y levantar la voz para bendecir este 13 de agosto en que estás vivo, útil, inquieto y previsor como en los años mozos.

No es culto a usted, Comandante. Es dar al César, lo que es del César. Es reconocer la beatitud de un estadista, es exteriorizar un sentimiento bien ganado y peleado. Es, sin otras lecturas, darle al hombre que compartió las palomas blancas de su alma, esa trascendencia invisible, notable al corazón y las entrañas, que vibra eternamente en todo lo excepcionalmente hermoso que puede hacer un ser vivo en su paso por la tierra.

¡Felicidades, Fidel! ¡Mucha salud, Comandante!

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Gracias por estar, Papá

Con estas líneas quiero que llegue a todos los papás del mundo mis sinceras felicitaciones…el sentimiento de que son muy importantes en la vida y el futuro de sus hijos y nietos, de un mundo mejor, que empieza seguro desde casa, desde esa prolongación de la existencia que riegan sobre la tierra en el instante mismo en que son PAPÄ…

Feliz Día de los Padres…desde acá, desde Las Tunas, Cuba, todo un abrazo enorme lleno de calor, fe y esperanza

En la foto los padrazos de mi familia…Mi esposo, mi joven hijo que ya es papá, y ese divino tesoro que me ha regalado…mi nieta cuando cumplió su primer añito…

Por Graciela Guerrero Garay  

Te prolongas en tantos espacios que, a veces, siento que todo el tiempo del mundo no alcanza para tu estatura. Siempre ha sido hermoso sentir tus manos fuertes entre las mías, sobre todo cuando el miedo a caer me sobrecoge el ánimo y creo me faltan fuerzas para seguir adelante.

Es verdad que no tienes esa tolerancia dulce de mamá ni estás todo el tiempo en casa para compartir los juegos o hacer las tareas, pero cuando recurro a ti enseguida me abres los brazos y me levantas. Hasta recuerdo los cuentos que inventabas para amortiguar mi ansiedad o buscar algún paliativo al enfermarme.

Muchas personas dicen que hay papás malos, que no atienden a sus hijos y que apenas los ven algún día en la escuela. Yo estoy orgulloso de ti y quisiera que ningún hijo se sintiera infeliz por culpa de su papá. Todos los papás deberían ser como tú. Es lindo disfrutar ese beso por la noche, tan tibio como las sábanas en que me envuelves y acaricias.

Hoy todos te regalamos este domingo de junio, pero cada día eres tan importante que tu ausencia es como esas flores marchitas que lucen feas y tristes en los floreros. Te queremos, papá. Nunca creas que mamá puede sustituirte, aunque se las ingenie para asumir cuantas cosas parezcan imposibles mientras estás lejos.

Felicidades, papá. Gracias por estar y quitarme el riesgo de las piedras punzantes del camino. Mi viejo, caramba, recibe un abrazo enorme por tantos años de desvelo y compañía. Por los consejos, por esos regaños tan indispensables aunque las más de las veces te los compensé con una desagradable mueca.

Gracias por todo, padre mío. Gracias. Y si en algo puedo ahora compensarte déjame, pues,  multiplicar los besos y abrirte el corazón para que quepan todos los segundos que, por ti, siento que la vida tiene un sentido bello y soy el más gigante de todos los gigantes: puedo conjugar el verbo amar…Papá me ama, yo amo a mi Papá…

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Es inevitable sentirlo vivo

Por Graciela Guerrero Garay

Nadie puede desconocer su presencia y darle una contextualidad vívida, aunque muchos analistas de la comunicación y el periodismo indiquen que no es correcto traerlo a la memoria de las letras como un ser vivo. Es difícil recordar su obra sin ponerle sujeto y predicado en presente.

Es real su legado y su muerte, como también su presencia en los miles de niños y jóvenes que en Cuba y su América rompen las cadenas de la ignorancia y le multiplican llevando flores a la amiga, cantando sus versos e investigando su obra. Son cientos los hombres y mujeres que hacen de sus ideas un  talismán cotidiano para frenar la saliva maloliente de ese monstruo imperial que combatió, denunció y condenó hasta su último día.

Casi es imposible darlo como muerto un 28 de Enero o un 19 de Mayo, donde cayó de cara al sol en Dos Ríos, machete en mano, cuando encuentras un Moncada convertido en escuela o lees sus Obras Escogidas, Los Cuadernos Martianos y deleitas con la Edad de Oro.  

No es un mito. Es ese arraigo de amor que trasciende al tiempo y las generaciones, que se hereda de padres a hijos, sin importar si hay más o menos nivel cultural. José Martí es universal.

Algunos piensan que es pura poesía o misticismo decir “que hay personas que jamás mueren”. Pero la evidencia es meridiana claridad de la verdad. Y ahí está él. Vivo en las miles de ediciones de sus versos, su prosa, su pluma combatiente, los editoriales periodísticos, las arengas, la enseñanza infinita y su entrega desmedida a la Patria, que “es humanidad”.

No se si excusarme, ex profeso, si violo las reglas del homenaje póstumo o algún precepto de la objetividad periodística, pero es inevitable sentirlo vivo cuando lo descubro, con esa mirada profunda y previsora, entre los estantes de las bibliotecas, los libros de textos, los carteles de propaganda, los murales gráficos y las pinturas de tantas instalaciones nuestras.

Y lo más importante, cuando respiro esa libertad creadora de ser que nos envuelve bajo este sol del que nos pidió siempre que viéramos sus luces y sus manchas, para ser más cubanos, más latinoamericanos, más revolucionarios y más buenos ciudadanos.

Está vivo, enhorabuena, que me perdonen las profanaciones verbales o los adjetivos demás. Las palmas están vivas y esa bandera y ese Partido a los que entregó su sabia vibra, anda y se sacude…crece por esta América nuestra que llamó a ser una y que hoy, cuando ya es tangible otro 19 de mayo, sale a andar con y para el bien de todos. No debe ser un desacato dar aliento a quien alimentó la virtud, la palabra y la idea así, eternamente. 

Por Graciela Guerrero Garay

No busco ahora la palabra exacta. Existe y eres tú, mamá. Haciendo magia desde el primer grito que salió de tu vientre.  No importa si llegas a las seis, las diez o la medianoche de una intensa jornada o un largo viaje. Tu ternura está ahí, invicta, dispuesta a multiplicarse sin cansancios quejosos, en cuantos menesteres sean necesarios.

Tu amor es quien pone las reglas y no cuenta si eres campesina, obrera, profesional o estudiante. Tampoco tu edad impide desvelarte y sortear la más alta de las montañas cotidianas. Eres madre y lo vital son tus hijos, aunque el tiempo apenas te alcance para descansar de prisa entre el reloj y la almohada.

Siempre es así, irrepetible, sin sombras ni lamentos. Nada ni nadie te aparta de las esencias del cariño y la pureza. Sabes del perdón que aligera malacrianzas, ofensas, desvaríos, entuertos y hasta malos caminos. Tus manos tejen la caricia dulce, sanadora, aún cuando la piel o los cabellos de tus vástagos estén llenos de polvo o aspereza por tantos remolinos.

Es difícil encarcelar  entre verbos y oraciones cada gesto maternal que hace vida, luz y fuerza al compás de tus pasos. No hacen falta adjetivos ni parodias. Tú, Mamá, eres tan extraordinariamente única que basta llamarte por tu nombre, extenderte los brazos y encontrar tu mirada para saber que en ti palpita la divina sabia del universo humano.

Quieres sin condiciones, al margen de las que puedan ponerte para querer lo tuyo. Trabajas ilimitadamente por tus seres queridos, el hogar, la familia. Mueres y naces con cada alegría y cada tristeza. Te haces callos en las manos y los pies de andar tras las huellas de los frutos de tu vientre. Cantas, lloras, levantas, sostienes, alimentas, acunas, buscas y encuentras el consejo exacto, la advertencia prudente, el empujón preciso y detienes la posible caída, el golpe fatal.

No importa si llegas a las seis, las diez o la medianoche. Si la jornada es agotadoramente trágica o común, si estás cerca o lejos. Eres Madre, el don que engendra por sí misma la eterna virtud del amor y sus posibles maravillas. Hoy, en tu día, te agradecemos tanto y todo aunque jamás podamos compensarte el hechizo de ser tan compleja y tan simple porque cabes, de pronto, en un beso, un te quiero y un por siempre, mamá.

Los corazones volarán…

Por Graciela Guerrero Garay

No vendrán en coloridos paracaídas para caer, como lluvia fresca, sobre los verdes campos ni las pavimentadas ciudades. No se enredarán con las ramas de los árboles ni los tendidos eléctricos. Tampoco se brindarán para ser los aretes de la luna o los collares del sol.

Los traerá de vuelta, revueltos, más “taquicardiosos” que nunca, ese duende de amor que es el AMOR mismo. Andará entre niños, adolescentes, jóvenes, mujeres y hombres de todas las edades porque es la proyección neta del sentimiento humano, la sal de la vida y la sonrisa, la razón del despertar de cada día.

Es la resonancia de cuanto somos y cuanto hacemos. Es el Día del Amor, ya no de ese Cupido que lo internacionalizó un 14 de Febrero, sino de esa búsqueda perpetua por multiplicarlo, purificarlo, fortalecerlo y acunarlo en todos los momentos del camino diario para salvarlo del tedio y el hastío y, con y por él, salvarnos también.

Los corazones volarán desde este verde caimán, Cuba,…adoptarán las mil maneras de expresar cariño… serán rondas de promesas y actos de voluntad entre amigos, enamorados, madres, padres, hermanos, colegas…en fin, brillarán en todo lo humano que podamos ser;  pero ellos, símbolos rojos del andar constante, necesitan más….

No los apresemos ni mutilemos con etiquetas costumbristas,   dejémoslos crecer, volar, llegar… hasta todas las ventanas del pensamiento nuestro y, entonces,  esa felicidad tan asediada será sabia perfecta, interminable, provechosa y vital para todos los tiempos. Dejarlos para el gozo de unas horas y una fecha es mortal. Traen la eternidad de la virtud y la esencia de la vida. Por AMOR están aquí. No dejes que se angustien, alimentémosle desde ya y para siempre.

Los corazones volarán este 14 de Febrero… queremos que el mundo se sacuda el gris de la tristeza y reine así, gigantemente en cada rinconcito de esta tierra…Cuba es amor y desde el más oriental de sus Balcones lo comparte…este sábado puede ser todo AMOR en todas partes… 

El sol del hombre de oro

Por Graciela Guerrero Garay           Foto: Norge Santiesteban Vidal

Cada día está aquí, majestuosa, erguida como las palmas, con las suyas propias. Pero hoy todo es más  íntimo, diferente, exclusivo para quien desde la luz, amándola, quería morir de cara al sol. Es enero y, como en mayo, todas las miradas de pasado, presente y futuro convergen, se tornan infinitas, como la bondad que corrió por su pecho cada vez que hacía un verso.

Se acerca el momento en que la casita de la Calle Paula, en La Habana, llenó de alegría y ternura todos sus rincones. Nació un hombre puro, universal, cubano. Pero solo se sabía entonces eso, que era cubano. Luego, su nombre, sería el mejor amigo de las niñas y niños. Haría historia, rebeldía, patriotismo, denuncias, libertad y formaría parte del coro de los que saben querer, más allá de sus fronteras.

Por doquier se prepara el homenaje. Hay ensayos de bandas, coreografías, concursos. Se pintan carteles, pancartas. Se diseña el vestuario. Se montan las obras con los personajes de sus cuentos.  Hay muchos Ismaelillos en toda la isla. Nadie quiere dejar de ir al encuentro con su Maestro.

Enero es singular. José Martí lo honra con su presencia  en Cuba. Esta algarabía de chicos y jóvenes para desfilar este 28 de enero a lo largo y ancho del país, guiados por maestros y profesores, acompañados de sus padres, seguidos por el pueblo, es una tradición hermosa.

En Las Tunas nada marca la diferencia, solo que el hombre de la Edad de Oro, el que alertó a América de la presencia del Águila, el que llamó a ser un solo pueblo y también desnudó al monstruo “porque vivió en sus entrañas”, tiene una plaza.

Un parque solar distinguido y único en todo el archipiélago. Es una obra sui géneris  del arquitecto tunero Domingo Alás que, a partir de un calendario de luces y sombras, el astro rey narra la vida del Héroe Nacional de los cubanos.

Desde aquí partirá el desfile que los pioneros y estudiantes de secundaria básica realizarán este 28 de Enero. Mientras, en la víspera, los jóvenes de la Asociación Hermanos Saiz le harán la vigilia, esta vez muy alegórica en valores históricos y fidelidad a sus ideas por coincidir con el  50 Aniversario de la Revolución.

Seguirán volando las palomas

Por Graciela Guerrero Garay  Foto: Tomada de Bohemia Digital

No es un aniversario más, aunque por doquier se desgranaron risas, música, abrazos y alborotos. Tampoco fue igual a pesar de que el baile y el olor inconfundible del lechón asado provocaron un suspiro de apetito.

Tampoco es lo mismo, amén de que en las cuatro esquinas retumbó el siempre eterno ¡VIVA LA REVOLUCIÖN!, y otra vez se haya sentido el sonido del agua caer sobre la calle, revitalizando la vieja costumbre de las abuelas mambisas de bendecir el año nuevo con el más puro don de la naturaleza.

Ahora son 50 años, medio siglo. Y no es que el tiempo le regale nada. Es el camino que vamos ganando. La batalla vencida. El reto consumado. La certeza que llega, más exacta, más limpia, más nuestra. Es el triunfo que se nota sobre las esquinas rotas.

Muchas razones, más voces que se suman, pueblos que se multiplican. Ya no somos los mismos, somos mejores. Nos hemos levantado de las hecatombes. Tocamos el futuro con hechos más tangibles. La madurez da fruto, la experiencia enseña, la voluntad se plasma. Táctica y estrategia marchan en paralelo. 

Convergencia. Voz propia, inteligencia colectiva, convocada y probada. No es un aniversario más. La mayoría lo siente y fue luz del abrazo de este fin de año, en la alborada de enero, en las felicitaciones y en los reconocimientos. En los deseos de bien para el entrante calendario.

Se festejó en grande, cada quien a su manera. Trinaron los altavoces de las plazas. Corrió el frenesí por nuestros barrios. Convicción. Lágrimas de sentimiento agradecido, con esperanza cierta de un mañana mejor.

¡Bienvenido enero, bienvenido! Por suerte, lo sabemos. Seguirán volando las palomas. ¡Feliz, feliz aniversario, hermanos todos!  Ya es 2009…cantemos con amor sus días, para que desde ahora mismo sea mejor. ¡Felicidades! 

Sea la tierra una sola voz

Por Graciela Guerrero Garay

Es difícil imaginar un mundo sin diferencias. Muchos llaman utopía a soñar con lo imposible. Otros quieren marcar las diferencias entre fuertes y débiles, buenos y malos, inteligentes y becerros.  Ricos y pobres. Izquierdas y derechas. Negro y blanco.

Puede que sea el instinto de los egos humanos o la validez de la Ley de la Contradicción. Es difícil concebir que los sanos deseos satisfagan a los millones de millones que habitamos la tierra. Pero yo, esta vez, quiero pecar de utópica. Quiero que me acusen por pedir la paz y la igualdad para todos mis hermanos de razas.

Quiero ser criticada por reclamar que la pueril inocencia de los niños se respete. Quiero ser condenada por condenar las guerras. Quiero que la tierra sea una sola voz. Que me fusilen. No acepto un nuevo año con tanta hambre, desigualdad, miseria, injusticias. No estoy de acuerdo con que en el 2009 se sigan usando mal los diccionarios, se trastruequen vocablos, se viole la palabra libertad, se confunda la verdad con la mentira, la luz con la oscuridad.

Prefiero la eterna somnolencia de los que se juegan la piel por sus hermanos. Los valientes que sin tener nada, lo dan todo. Los que tararean aquello de “vamos a andar”. Los que piropean la vida al filo de la muerte. Los que se levantan a luchar, construir, bendecir, multiplicar, entregar, amar, soñar, compartir.

Me quedo con los que piensan en los más y no en los menos. Los que miran por dentro y no las envolturas. Los que animan, alientan, perdonan, ayudan, aportan, crean, y no se creen el cuento de que para que exista el mundo tienen que vegetar mendigos, marginados, excluidos y se aferran por buscarle un lugarcito tibio y limpio en las carreteras del planeta.

2009… sueño con el pan y el vino para todos.  Que me tilden de ilusa los que se miran el ombligo y se ponen las manos a la espalda. Los que le cortan las alas a las palomas. Los que escupen el retablo de la historia. Los que traicionan su raíz y clonan monstruos. Los monstruos que son y se visten de smoking.

Año Nuevo…y destierro a los que brindan con copas de sangre. Borró a los apocalípticos, los miopes, los egoístas, los usurpadores, los ladrones, los oportunistas, los almidonados inconformes, los superficiales, los avariciosos, los injerencistas, los masticadores de sudor y lágrimas ajenas, los perversos, malvados, ególatras,  asesinos y corruptos.

Pido. 2009… un sol que salga para todos. Un planeta verde. Pan y agua. Paz y amor. Armonía y tolerancia. Respeto y humildad. Salud y prosperidad. Derechos. Victorias. Avances. Luz larga. Calma. Cordura. Solidaridad. Decencia. Ética. Justicia. Unidad. Vergüenza. Sabiduría.

Puentes, muchos puentes, para unir el polo norte con el sur, el Himalaya con el Missisipi, el indio, con el blanco, el negro, el pardo, el amarillo y el “azul”.  Puentes, infinitos, para que alcance para todas las palabras buenas, las buenas acciones y los buenos presagios. Puentes para que la vida sea flor, la flor de frutos y los frutos fe, voluntad, hermandad, humanidad.

Que me acribillen, pero no basta con un FELICIDADES. Hay que ser Feliz y la razón hay que buscarla dentro, bien hondo, allí donde la tierra es una sola voz y el camino uno, tal como llegamos, llorando por vivir, agradeciendo y con la pueril inocencia de un cerebro sano, inspirando y repartiendo amor. 

No hay medallas para los médicos de Cuba

Por Graciela Guerrero Garay

Son tan diversas y extraordinariamente éticas, altruistas, aleccionadoras, humanas, sacrificadas, riesgosas y revolucionarias las misiones, el decoro, el amor, el talento y las vidas que arrebatan a la muerte en todos los puntos de las más agrestes y complejas geografías de este mundo que si me dicen que les busque una medalla exacta a los médicos cubanos, confieso, sin titubeos, que no encuentro ninguna que los aquilate.

Y no crean que les hablo solamente de los que hacen sonrisas en los ojillos tristes de los niños pobres de América Latina. O dejan un beso tierno en las caritas de asombro de los chicos africanos. Ni acaso de los que hicieron un parto en casa de campañas cuando la guerra del Golfo.

También cuento a los de aquí, los que suben a las montañas de la Sierra, los de Punta de Maisí, Guantánamo, Baracoa… Los de nuestros apartados montes a lo largo y ancho de la Isla, los de cada uno de nuestros hospitales, policlínicos, consultorios médicos. Los que no duermen nunca en las Salas de Terapia, Salones de Parto, Cuerpos de Guardia, servicios del SIUM.

A todos los que enfrentan, enfrentaron y enfrentarán las contingencias epidémicas como el Dengue Hemorrágico, los que jamás abandonaron sus puestos o fueron hacia ellos cuando el azote de los ciclones, los que siempre están para el llamado ante fenómenos imprevistos como los accidentes del tránsito, un incendio, una cirugía de urgencia.

Son tantas las gotas de amor y sudor que mezclan cada minuto nuestros médicos, enfermeras, técnicos y todo ese batallón de gente noble, desprendida, profesional y admirablemente humana que integran la medicina en Cuba que, sin subestimar ninguna distinción moral establecida – y mira que emociona al alma recibir un estímulo así- no encuentro una medalla exacta para tanto y todo.

Es que cuando digo “medalla” no me refiero justamente a esas preseas que tanto honran la memoria de los próceres que las distinguen, ni el valor de justicia laboral, social y prominencia política que encierran para quien la merece. Me refiero a esa otra, la invisible, la que perdura por siempre en la cicatriz que queda detrás de una operación que olía a muerte y ellos cambiaron por una huella de vida eterna en la piel.

O la que está en las lágrimas de alegría de una madre y un padre cuando le salvan al hijo. O en el alivio del dolor a un ancianito. Y en el sol que retoza en las pupilas que ahora tienen visión y estuvieron a oscuras por un tiempo infinito.

A esas, las que en silencio le damos – sin que ni ellos mismos se percaten – todos los dolientes de este mundo, me refiero. Estas caben perfectamente en un mutis de complicidad afectiva. En un gesto de admiración. En un respeto ex -profeso, un agradecimiento mudo, un recuerdo vitalicio, un sentimiento con nombre propio, una despedida que es llegaste para siempre.

Este 3 de diciembre – lo digo con toda seguridad – es más que una efeméride. Es la valía del valor de la medicina cubana, su arraigo internacionalista, su dimensión humanista y popular. Es la convergencia pura de generaciones de hombres y mujeres de la Revolución y antes de la Revolución, decidida a estar más allá de las tormentas de la muerte excavando por la vida.

Dentro y fuera de la Patria, esta Cuba Socialista, nuestra gente de la Salud es tremenda gente. Son tan extraordinariamente especiales para el amor y los actos heroicos que yo, con todas las vivencias humanas que guardan mis agendas,  no encuentro verdaderamente una medalla que los aquilate.

Por Graciela Guerrero Garay

De nuevo en octubre, con los recuerdos vivos del ayer y el presente. Tu figura legítima, impulsando y palpando el agitar del tiempo y la semilla que crece, contra viento y marea. No hay toques de muerte. Es la vida que se alza con sus retos y ese halo infinito de voluntad que dejaste en la Sierra, los caminos, las trincheras, tus compañeros, la historia, el pueblo.

Vuelve el mar, Camilo. Comandante sin tacha y sin miedo, como escribió el poeta y te sienten millones de niños, mujeres y hombres que multiplican tus huellas, a pesar de tanto y todo, y se pintan tu sonrisa exclusiva en las mañanas y los atardeceres, no para seguir la rutina de un mito ni el homenaje preconcebido de una fecha.

Te quieren, te siguen, te esperan allá donde la luz es la consumación de los humildes, la justicia de la acción  y la palabra, la redención de los principios y la esperanza.

Eres un talismán vivo, Señor de la Vanguardia. La perspectiva de un día mejor, la promesa de hacer, la unión irrevocable. Eres el sorbo de café que el campesino comparte tierra arriba, el sacrificio de los médicos que hoy pintan jirones de fe en los cerros de Bolívar y, van a tu usanza, donde un ser humano necesita de un amigo que le levante del polvo o el dolor.

O estos de acá, de todos los rincones, que riegan con sudor sus herramientas y apuestan a sobrevivir en paz, hacen parir la tierra seca o reconstruyen con la quinta esencia de todo lo posible. Tu tropa, Camilo. Crecida con manitas tiernas de pañoletas azules y rojas, con rostros de corazones jóvenes, con la continuidad de tu ejemplo.

Tu gente, Comandante. Y vuelve el mar, que es río, presa, poseta o cañada. Las flores lo visten de largo, se mezclan con el viento o la llovizna de este octubre peculiar. Y el sol coquetea, pleno o entre la tímida oscuridad de un nubarrón. No cuenta el tiempo. Ir a tu encuentro es la misión y el sentimiento. Y aquí vamos... como los Quijotes que inventaste en esas madrugadas de campaña... como los soldados que forjaste entre fuego y fuego de metralla... como los sueños inmortales... Vamos, Camilo Cienfuegos, vamos a tu orden, siempre.

Por Graciela Guerrero Garay

Agosto siempre te traerá entre los mejores sentimientos de cientos de miles de personas, en diversas geografías del planeta. Serás el eterno Comandante latinoamericano, por suerte, nuestro.

Los que cultivan las semillas del bien común y traen luz a las tinieblas, bendicen tu nacimiento y agradecen el amor que entregas a tus sueños y tus ideas. Millones te admiran y respetan, y tu presencia es más fuerte que toda la metralla que jamás pudo destruirte. 

Hoy, en tu nuevo cumpleaños, estoy segura que América te recordará con más gratitud que ingratitud. A la virtud no la mata una malsana maldición. La Operación Milagro es uno de los cientos de milagros que les has regalado a los humildes hermanos de tu tierra. La sonrisa de los niños cubanos es tu propia sonrisa cada día.

Felicidades, así no más, parece una palabra muy simple para la inmensidad de tu obra. Ahora mismo observo mi entorno y lo veo lleno de edificios, de gente sencilla, instruida, que vive en paz a pesar de lo que nos falta.Tu meta fue siempre esa, mejorar al hombre. Cuando nací esto estaba lleno de marabú y crecí escuchando que vivía en “una aldea”. Tremenda aldea, que tiene lo que jamás tuvo 50 años atrás.

En Majibacoa, también tan diferente hasta que llegaste tú, te harán los tuneros los festejos especiales por tus 82 años. En esta ciudad, que guarda tus huellas necesarias, el Parque de la Revolución 26 de Julio tendrá actividades múltiples para recordarte en masas, con ese sabor a pueblo que defendiste desde la Sierra Maestra y llenaste hasta aquí de cosas buenas a lo largo y ancho de la Isla.

Tengo que acabar estas cuartillas, pero antes debo entregarte los abrazos y besos que te mandan quienes saben y no dudarán nunca que presente y futuro pueden conjugarlos sin terror a la muerte porque nuestro eterno Comandante, tú, Fidel, le diste lo esencial y repartiste lo poco entre muchos para que, al menos, todos pudieran dormir en paz.

Ese, quizás, sea tu mejor regalo. Recibir el amor de los agradecidos.

Apuntes de la memoria

·        Cuba vuelve  a su raíz de lucha. La Ciudad Héroe, la Cuna de la Revolución, estará mañana en 26. El aire no estará surcado de tiros ni traerá de vuelta el olor a pólvora. Habrá vítores por el perfeccionamiento de un país que se levanta, como aquella madrugada de un 26 de julio de 1953, con sus jóvenes, para hacer posible los sueños de los que murieron y hoy están de testimonio vivo de que la lucha necesaria es el talismán de los humildes

·        Esta crónica de homenaje al fulguroso día en que Fidel Castro Ruz y sus compañeros del Moncada salieron del Presidio Modelo, en la Isla de la Juventud, es parte de esta historia que festejarán todos los cubanos. Santiago de Cuba se multiplicará por las 14 provincias y los 169 municipios del país.

·        El hecho es la consumación de la primavera. Desde entonces, Cuba es Revolución, de los humildes y para los humildes. El asalto al Cuartel Moncada, convertido en escuela después del triunfo de enero de 1959, será siempre la primera estrella de la victoria final

Por Graciela Guerrero Garay

La Isla de la Juventud es también la Isla de las Cotorras Recuerdo perfectamente la primera vez que la visité. El río se funde con el mar a pocos metros del embarcadero. Es, simplemente, una imagen preciosa. Sin embargo, los encantos de este pequeño “vástago” del verde caimán del Caribe, Cuba, son mucho más que un viaje de aventuras y ensueños. Allí, en la ciudad de Nueva Gerona, la capital del Municipio Especial cubano, el Presidio Modelo es la memoria viva de un pasaje histórico escrito para tiempos presentes.

Tuve el privilegio de estar entre la majestuosidad de sus paredes preñadas de huellas y lamentos. Imaginar los rostros marginados. Sentir la irónica caricia de los culatazos. La respiración entrecortada de los reos. La angustia de la soledad y la muerte. Pero de la oscuridad sale la luz y también estaban ellos, con esa carga de historia tremenda, que este sábado gravita por todo Santiago, por todo el país. El Asalto al Cuartel Moncada cumple 55 años. Desde aquel tiempo, la lección ética y moral de un grupo de prisioneros, todos muy jóvenes y revolucionarios, se ha multiplicado. Ya no son la esperanza de antaño. Hoy son la certeza del presente y la convicción del futuro.

No más entras, y es como un golpe de mágica memoria. Se te incrusta en la pupila esa foto, tan difundida, de Fidel y sus compañeros del Moncada, tocando el sol con el alma y el cuerpo, y todo un pueblo humilde alabando el reclamado excarcelamiento de los integrantes del Movimiento 26 de Julio, quienes después del ataque aquella madrugada de la Santa Ana en 1953 fueron confinados, 25 de ellos y su líder, a los horrores de una prisión que estaba clasificada como la más “segura de su época en Latinoamérica”, según consta en documentos oficiales.

Muchos apostaron que allí acabarían los ideales del joven grupo revolucionario, pero la Prisión Fecunda - como le han bautizado-, les fortaleció el patriotismo y las ideas, que maduraron aún más al fundar la pequeña escuela Abel Santamaría, en la que estudiaron economía y táctica de lucha guerrillera.

Ya Fidel y sus compañeros de lucha habían marcado la ruta y demostrado que las crudezas de la tiranía y la verdadera libertad de la República estaban en el enfrentamiento armado. Las huestes del gobierno dictador de Fulgencio Batista no pudieron ignorar el grito de justicia del pueblo y, un 15 de mayo de 1955, cedieron a la presión popular y liberaron a los combatientes.

Ese día, la primavera se coronó una nueva victoria. Seguía en flor la semilla del Moncada y la Patria recibía a sus hijos con bríos enardecidos en la fe de un futuro digno y mejor. Hoy la obra es elocuente. El Presidio Modelo está ahí, recordando hojas tristes del camino pero, también, despertando la grandilocuencia de un presente fértil, cada vez más sólido y más nuestro.

Esa es la gloria que cabe en un grano de maíz. Ese es el himno vivo de estos 55 años de homenaje. Esa es la razón que habla de que mañana puede ser, y puede ser mejor. Entonces, el Presidio Modelo vuelve con su carga de historia abierta a los que miran y hablan con el corazón del tiempo y el amor a la vida. Fidel y 25 de sus compañeros, desde adentro, lo enseñaron. Es una emoción nítida que te recibe en los predios de la Isla de la Juventud y se respira en toda Cuba.

Este sábado la épica viste de rojo y negro, se multiplica por las 14 provincias y 169 municipios cubanos. Crecen las olas de banderas, ahora somos más los que abrazamos a Fidel y a todos los que están, para suerte nuestra, desde entonces. Los muertos saben que no se fueron para siempre.

Sábado de gloria. La era está pariendo un corazón en América. Santiago es cuna y pan, no os asombréis de la carroña que vomiten hoy los enemigos.  

Mis muchachos son muy diferentes

Por Graciela Guerrero Garay

Hace calor y un sol cálido estrena los días que el calendario le quita al mes de julio. El curso escolar, esos nueve meses de libretas y exámenes, de amaneceres tempranos, quedan solo en el cansancio propio de mis muchachos, los míos y los de enfrente, los del costado y los de más allá.

Cuba tiene ese milagro que le sobra al vivir, gracias a la Revolución de Fidel, en un proyecto socialista. No se ha perdido la humanidad de los seres humanos. No hay que llevar el apellido tal para ser “de la familia”. El barrio es una gran casta de hermanos, hasta, a veces, mejores que los legítimos.

Por eso no es de extrañar, al menos para nosotros, los cubanos, que todo el mundo se sienta feliz con darle a esos chicos que tocan a la puerta “el pomo vacío, la caja de cartón, la botella de cerveza, el pedazo de zinc o aluminio…”, en fin, esos trastos que se van acumulando en un rincón y que son tan vitales como materia prima o materiales reciclables.

Y esos chicos no son otros que los pioneros de las escuelas de la educación primaria o secundaria básica de la comunidad, que forman parte, una semana de sus vacaciones, de esas Fuerzas de Acción Pioneril (FAPI), las que por iniciativa de la Organización de Pioneros José Martí, hace más de tres décadas, invita a sus miembros a dar su fresco grano de arena a tareas de la economía y socialmente útiles.

Los niños, de cuarto a sexto grados, se sienten importantes y contentos. Hay que verlos llegar a cada casa de la barriada, diciendo “buenos días” y ese brillo peculiar que les inunda los ojos como perlas conocedoras de su justo valor. Y hay mucho valor en esta faena. Aprenden a trabajar en equipos, se les levanta la autoestima, se sienten activos, útiles, reconocidos y parte de una obra donde, sin dudas, son los mayores beneficiarios.

Siempre las FAPI son un éxito, por sus aportes, y son muy raros los alumnos que no se incorporan. Cada verano, por una semana, forman cadenetas de amor, junto a sus maestros y guías pioneriles, por las aceras y calles de los barrios. Esta vez, en mi provincia, Las Tunas, en el oriente de la Isla, se incorporaron 39 mil 331, virtualmente la matrícula de esos grados en las ocho municipalidades que tiene este territorio, pero por toda Cuba suman millones. Y no solo recogen materias primas, sino que siembran árboles, arreglan la base material de estudio, limpian sus escuelas y rescatan los huertos escolares en los lugares que los hay.

Los adolescentes no quedan atrás. Para ellos la misión es dentro de las Brigadas Estudiantiles de Trabajo (BET), que integran a los adolescentes de las educaciones politécnica, preuniversitaria y universitaria, afiliados a la Federación Estudiantil de la Enseñanza Media (FEEM) y a la Federación Estudiantil Universitaria (FEU).

El suceso es el mismo, solo con escenarios diferentes. Lo mismo puede ser una finca o granja de los Ministerios de la Agricultura y de la Industria Azucarera, que una de las tantas obras que se remodelan o construyen como parte de la Batalla de Ideas, ese inmenso proyecto de Fidel que rompió la inercia de muchos frentes sociales que estaban urgidos de nuevos aires y puso a caminar los llamados Programas Priorizados, en los que cuentan relevancias tan socialistas y humanas como los Trabajadores Sociales, los Instructores de Arte, la creación de los Joven Club de Electrónica y Computación en las comunidades, las Salas de Vídeo y Televisión, por citar algunos.

Todos de un extraordinario alcance social y que permitió, por demás, que encontraran empleos y estudios, atención, cientos de jóvenes que habían abandonado, por diversas razones,  la escolarización o el trabajo. Los muchachos de las BET apoyan estas labores.

También te los puedes encontrar, los que estudian especialidades de enfermería y las ciencias médicas, en los policlínicos y cuerpos de urgencia asumiendo funciones propias de su superación. Otros en los sitiales históricos saneando el lugar. En la lucha preventiva contra vectores. En aulas abiertas por los organismos para que aprendan oficios como peluqueros o barberos, gastronómicos, cocineros y operadores de microprocesadores.

Un verano especial porque potencia la virtud del trabajo e instruye el espíritu. Siete días, que temporada tras temporada, los hace diferentes. Les abre un horizonte de altruismo a sus noveles manos y le ocupa la mente y el corazón en cosas nobles. Por eso, también, la mayoría firma el acta de compromiso y dona esa semana de descanso estival a su terruño y su país.

Cuando amanezca, porque ahora es de noche y mis muchachos duermen, los descubres por doquier y los identificas, ya no por los uniformes escolares, sino por los atuendos que caracterizan a los cubanos cuando van a labores voluntarias de trabajo: camisas o blusas de mangas largas, el sombrero de yarey o la gorra deportiva, los pañuelos de cabeza…pero sobre todo, por esa algarabía picaresca, bulliciosa, salpicada de risas y chistes, que revela mucho más que cubanía.

Es seguridad, felicidad, tranquilidad, orgullo, pertenencia, dignidad, legitimidad, confianza, amor, libertad, garantía, relevancia, amor propio, compañerismo, plenitud, diferencia, auténtica diferencia, porque cuando amanezca ellos serán millones en Cuba por las calles, mientras, no me queda duda, otros millones como ellos se desaparecen, mueren de hambre, los matan las bombas, sirven de placer, los violan, los ahogan con mangueras de agua, les cierran las puertas al estudio y el empleo, mendigan y les quitan la vida… a veces no se sabe ni por qué.

Es hora de saber la verdad

·        Rastreo las noticias, miro imágenes, rememoro testimonios de amigos y vuelve a visitarme una alocada idea: ¿Antes o después del parto?

·        Cuba, la “Isla de la dictadura de Castro”, como la califican sus mordaces enemigos imperiales e impotentes anexionistas, hoy, Primero de Junio, mantiene sus parques abiertos a los niños, lleva payasos a los hospitales infantiles y hace actividades especiales para que tengan un Día Feliz. ¿Cuántos estarán matando ahora las bombas y el hambre en el resto del mundo?

Por Graciela Guerrero Garay

LAS TUNAS, CUBA (1 de Junio) – En 1942, bajo la hecatombe de la Segunda Guerra Mundial, un día como hoy, fascistas alemanes mataron, en una villa checa, a más de 140 jóvenes de 16 años y a todos los bebés. La Conferencia de la Asociación Democrática Internacional de la Mujer, realizada en noviembre de 1949, acordó, para recordar la masacre y garantizar el derecho de los niños, celebrar, el Primero de Junio, el Día Internacional de la Infancia.

No voy a sacar la cuenta del tiempo desde entonces. Solo quisiera encontrar en mi mente una respuesta distinta. ¿Qué ha cambiado? Entonces, la alocada idea me visita. En este mundo de hoy, justamente un Primero de Junio del 2008, los verdaderos y legítimos derechos de felicidad de los niños… ¿estarán antes o después del parto?

Cuando la reciente celebración de la Cumbre Presidencial Soberanía y Seguridad Alimentaria, en Nicaragua, la Agencia Prensa Latina difundió el dossier “Hambre se escribe con…”. En “Datos de Interés” el primer punto hace constancia: 854 millones de personas se acuestan todas las noches sin probar alimento alguno. ¿Cuántos serán niños? En América Latina –informa más adelante- 52,4 millones de personas permanecen subnutridas, de ellas nueve millones son niñas y niños menores de cinco años.  

Los noticieros, aunque quieran esconder la noticia, ya no pueden. Las guerras y las muertes se han multiplicado. La lista de posibles invadidos, por los mismos agresores, crece. Las del agua, está prevista. Las del hambre, ya son ciertas. El cambio climático, hasta hoy, es irreversible. La naturaleza ataca brutalmente. China está ahora mismo llorando sus muertos. Mi alocada idea me sigue abocando.

¿Cuántos se acordarán hoy de que es el Día Internacional de la Infancia y empinarán un papalote, una cometa o como se llame en otras lenguas a esas panderetas de papel y cola de tiritas multicolores, que tanto vuelo levantan en el corazón de la inocencia? ¿Cuántos podrán ir a los parques sin temor a las bombas y los secuestros? ¿Cuántos podrán saborear una golosina sin recogerla en un tanque de basura? ¿Cuántos podrán tener a mamá y papá sin buscarlos en una fotografía con sabor a napalm, sabotaje, desaparecidos, terrorismo, “héroes” de la guerra de…? 

¿Cuántos llorarán por haber nacido? ¿Cuántos estarán ahora en los aeropuertos, como bolsas de placer, allende a su mar? ¿Cuántos extienden sus manitas en los cruces de calles y los semáforos? ¿Cuántos…? Tampoco quiero sacar la cuenta. Solo quiero que mis respuestas sean distintas. La idea sigue ahí… ¿Antes o después del parto? Qué locura, pero que triste la verdad, ¿verdad? Entre la espada y la pared está el futuro.

Que digan lo que digan y piensen lo que piensen. Hoy es domingo y los parques de mi pueblo, Las Tunas, una pequeña provincia del oriente de Cuba, sí, Cuba, están abiertos bajo un sol tierno, veraniego, saltarín. Los chicos de mi barrio ya saltan por la acera. Mi hijo y mi nuera visten a mi pequeña nieta de dos años, van al parque de diversiones, al zoológico.

Los cines proyectan películas para todas las edades. Hay Teatro Guiñol de títeres y payasos. Programación infantil por la TV. En los hospitales reciben a magos y titiriteros. Juegos, confituras. ¿Hasta cuándo la miopía amarrará la esperanza y la alegría de los miles de millones que no tuvieron la buenaventura de nacer en Cuba después de 1959?

¿Hasta cuándo tendremos que celebrar fechas internacionales para poquitísimos y mancharlas cada vez más de sangre e injusticia? El Día Internacional de la Infancia debería, por arte de magia, convertir a todos en niños de verdad. Quizás, así, los matarifes imperiales, los despiadados y agoreros, los manipuladores, se convencieran de que un mundo mejor es posible y que todos los infantes del planeta tienen derecho, aunque sea un día, a ser como los cubanos. 

Virtud paralela

·        Hoy 19 de Mayo, en Cuba y donde florezca la virtud, estarás de cara al sol

Por Graciela Guerrero Garay  

Siempre dijiste que era hermoso ver a un niño llevar en sus manitas una flor para su amiga. Dejaste el insomnio en tus cuartillas haciendo del verbo una orden de combate para limpiar de lacayos la independencia de la Patria. Hiciste saber que no había nada más importante que la luz que irradian la virtud y el decoro de los hombres. Y para todos los tiempos, llamaste a tus príncipes enanos la esperanza del mundo.

Hoy tus letras son testimonio vivo de la verdad de tus eternas enseñanzas. No hubo equívocos cuando alguien, tan promisorio como tú, habló en voz alta de que hay memorias inmortales, al margen de la presencia física. Por eso este pequeño que ahora, vestido de sueños, recorre las calles de la ciudad es tu símbolo, sin abusar de la retórica del léxico ni del homenaje que cada enero te distingue.

Puede que la demencia de los descreídos no encuentre esta virtud paralela y se les antoje, dentro y fuera de tu querida Isla, una hipérbole de los sentimientos que nos unen e identifican con tu infinita presencia cotidiana.  Quizás le parezca ridícula la adjetivación de esta crónica o la tilden de oficiosa. Puede ser, porque no quieran aceptar que superaste, poeta y héroe, todos los límites de la superficialidad, la rutina de turno y la servil convivencia para, desde cualquier plaza terrícola, convertir el ejemplo en machete, la palabra en emblema y el verso en proyectil.

No es enero tú único mes ni este mayo tu muerte. Hay cientos de Pilar, Nené Traviesa, Bebé e Ismaelillos. La América es nuestra y en cualquier lugar de la tierra siempre tendrás más que el leopardo, porque tienes un amigo. Nadie ha podido borrar de los diccionarios ni los mapas la palabra Maestro ni la casita de la calle Paula. Ni ignorar siquiera fonemas como ideario, martiano, cuadernos, versos sencillos, Edad de Oro. 

Te multiplicas a pesar de los antipadrenuestros iberoamericanos. Creces en la unidad de los humildes. Llevas de la mano el futuro y decir tu nombre, José Martí, es cultivar la rosa blanca, desde enero y para todos los tiempos.